PSG vs Arsenal: por qué esta final de Champions parece un nuevo orden

Yo voy con el PSG.

Ir con alguien suena feo, como una papeleta de apuestas. Pero quien ve fútbol conoce esa debilidad antes de una final. Puedes hablar de sistemas, de dinero, de kilómetros recientes. Al final te preguntas algo más simple: después del minuto 80, ¿quién parece menos capaz de asustarse?

Para mí, el PSG.

Hace unos años, esa frase habría sonado rara.

Aquel PSG, sobre el papel, parecía una caja de bombones caros. Messi, Neymar, Mbappé. Nombres dulces, uno detrás de otro. El cartel se hacía solo: ponías tres caras y ya vendías la noche. Pero la Champions nunca ha comido mucho de carteles. Tampoco de vídeos. Y menos de la palabra teóricamente.

¿Qué come la Champions?

El primer segundo después de perder la pelota.

En ese segundo, ¿el extremo vuelve? ¿El mediocentro la sigue pidiendo? ¿El central salta o se hunde? Ahí era donde el PSG daba miedo, pero del malo. Talento nunca faltó. Lo que pasaba es que, cuando el rival le hacía daño, el equipo podía quedarse medio segundo sin luz. En Francia, medio segundo a veces se sobrevive. En Europa, medio segundo le basta a Bayern, Madrid o City para abrirte una puerta.

Este PSG tiene menos de esos vicios.

No todos. Los viejos vicios del PSG no mueren en una noche. Pero contra el Bayern, en semifinales, en los momentos más feos, no se desarmó por dentro.

La ida fue 5-4, marcador de hockey. Demasiados goles, demasiados giros, hasta la cámara parecía cansada. En Múnich, a los tres minutos, el PSG volvió a marcar. Kvaratskhelia barrió raso desde la izquierda y Dembélé llegó a la boca del arco.

Ese gol no tiene aire de milagro.

No hay un diez quieto esperando que el mundo aguante la respiración. Solo alguien corriendo por la izquierda, arrastrando a un defensor; la pelota pegada al pasto; y el hombre de área llegando a tiempo. Muy simple. Muy difícil.

Dembélé encaja en este PSG.

No es un atacante sentado en un trono. Es como un gato que aparece de noche en la cocina. Derecha, centro, pasillo interior. Quieres agarrarlo y ya está debajo de la mesa. Kvaratskhelia es más recto: inclina el cuerpo como si fuera a chocar con la pared, y en el paso siguiente se escapa por el borde. Vitinha guarda la pelota con cuidado. João Neves tiene esa virtud de joven que no piensa de más: llega la presión, primer paso hacia delante.

En el minuto 93, Kane empató.

Ese momento en Múnich asusta. Grada roja, Bayern, balones altos, últimos minutos. La cabeza te saca películas viejas: siempre les queda una, siempre te meten otra vez en el partido.

El PSG no se hundió.

Eso dice más que el gol del minuto 3.

El viejo PSG también sabía marcar pronto. Eso lo conocía. Pero cuando el Bayern le tocó el hombro al final y le dijo todavía no, mantuvo el hombro firme. Eso antes no le salía.

Ahora le sale un poco.

El Arsenal tampoco es el viejo Arsenal.

Con el Arsenal siempre se vuelve a 2006. París, Stade de France. Lehmann expulsado pronto, Campbell cabeceando dentro, y por un momento los hinchas del Arsenal seguramente vieron la copa. Estaban Henry, Pires, Wenger. También estaba la juventud de mucha gente.

Después marcó Eto'o.

Después Belletti apareció por la derecha, con un ángulo que no parecía camino, y la metió por debajo de Almunia.

Algunas heridas no son por perder un partido.

Son por vivir con tres palabras: casi, pero no.

Casi campeón de Europa. Casi retener a Fàbregas. Casi retener a Van Persie. Casi volver a la cima inglesa. Casi, casi, casi. Cuando una palabra te sigue tanto, se vuelve una camiseta húmeda. No duele. Solo molesta siempre.

Este Arsenal ya no parece esa camiseta húmeda.

Saka por la derecha sigue teniendo ese ritmo que fastidia al defensor. No acelera de golpe. Se detiene, mira, te obliga a entregar el peso. Rice saliendo desde el medio no es hermoso; es correcto, como alguien que levanta un vaso caído en una mesa desordenada. Cuando Ødegaard está, el zurdo encuentra un callejón entre cuerpos. Gyökeres es más áspero, una respuesta directa: si no quieres rodear, tírala primero contra él.

Pero el Arsenal no llegó a la final por bonito.

El partido ante el Atlético lo dijo bastante.

El Atlético sabe incomodar. No siempre te rompe la cara. A veces te pone una toalla mojada sobre el hombro y deja que pese más a cada paso. En el minuto 8, Julián Álvarez tuvo una ocasión. Si entraba, el Arsenal podía volver al guion viejo: mucha posesión, demasiada prisa, centros, tiros desde fuera, la grada suspirando.

No volvió.

Antes del descanso, apareció un pequeño espacio por la izquierda. Trossard remató entre piernas, Oblak dejó la pelota viva, Saka estaba allí.

Ese tipo de gol.

No bonito.

No de recopilación de diez años.

Pero en una semifinal esos goles son caros. Caros porque no llegas un segundo tarde. Caros porque mientras otros miran el rebote, tu pie ya está ahí. Saka hizo el 1-0, 2-1 global.

Me gusta ese gol.

No parece estética Arsenal. Parece el Arsenal aprendiendo un poco de malicia.

En fútbol, aprender malicia no es malo. Menos en una final de Champions. No siempre puedes limpiar la puerta antes de entrar. A veces se abre una rendija y metes el pie.

En la segunda parte, Griezmann obligó a Raya a parar. El Atlético cambió, el Arsenal cambió. El partido no se convirtió en la gran fiesta abierta que tantos hinchas imaginaron de niños. Arteta lo sujetó. No fue precioso. Fue útil.

Veinte años después, el Arsenal vuelve a una final.

Esa frase ya pesa bastante.

Budapest es difícil porque ninguno de los dos se parece del todo a su versión antigua.

El PSG ya no espera de pie a que una estrella encienda la luz. El Arsenal ya no juega con dignidad para quedarse en la puerta.

Con eso alcanza para mirar la final.

Yo sigo inclinándome por el PSG.

No porque al Arsenal le falte algo. Es muy bueno. Más duro, mejor colocado, con Saka capaz de sacar agua de una banda y Rice capaz de evitar que el equipo flote. Si dices que gana el Arsenal, lo entiendo.

Pero el PSG tiene justo lo que al Arsenal le molesta.

No velocidad sola.

La velocidad sola el Arsenal la defiende. En la Premier hay muchos rápidos. Saliba y Gabriel han visto a unos cuantos.

El problema del PSG es que su velocidad no viene siempre del mismo sitio. Dembélé no espera fijo en la derecha. Kvaratskhelia no vive pegado a la izquierda. Si Hakimi arranca, la derecha gana una línea vertical; si Nuno Mendes sube, el lado derecho del Arsenal debe decidir si lo hunde o mira la espalda. Vitinha y João Neves, por dentro, no siempre eligen el primer pase seguro. A veces te lo meten debajo de las costillas.

Ahí está el lío.

Al Arsenal le gusta meter el partido en su caja. El lateral aquí, Rice allí, Saka recibiendo en tal ángulo, alguien delante de los centrales. Cuando la tapa se cierra, el Arsenal está cómodo.

El trabajo del PSG será impedir que se cierre.

Los primeros veinte minutos importan.

El Arsenal necesita enfriar pronto. Saka debe empujar a Nuno Mendes hacia atrás. Rice no puede permitir que el primer control de Dembélé sea un giro. Los centrales no pueden abrirse demasiado con las diagonales parisinas. Si el partido entra en el ritmo del Arsenal, tiene una oportunidad real.

Pero si el PSG corre primero, el Arsenal se cansará rápido.

No las piernas.

La cabeza.

Tienes a Dembélé y se mete dentro. Empujas a Kvaratskhelia a la línea y corta en diagonal. Piensas en saltar sobre Hakimi y aparece la espalda. El Arsenal puede resistir viento. Lo que no puede es tapar todos los agujeros siempre.

Lo que más quiero ver no es qué estrella hace el primer truco.

Es quién grita primero para devolver a un compañero a su sitio después del primer error.

Las finales se deciden a menudo en cosas que no salen en los mejores vídeos. Un pase perdido: ¿quién vuelve? Te superan una vez: ¿quién cubre? El delantero no aguanta la pelota: ¿el medio se queja o salta? La televisión pasa rápido por eso. Las copas suelen esconderse ahí.

El PSG era flojo en esas cosas.

Este año, bastante menos.

Marquinhos sigue ahí, como la viga vieja de una casa que olvidas hasta el terremoto. Pacho les da cuerpo. Vitinha no pierde una pelota y mira primero al árbitro. Cuando Hakimi sube, al menos alguien al otro lado sabe que no todos pueden soñar al mismo tiempo.

El PSG no se volvió humilde de repente.

Sigue siendo el PSG. Sigue arriesgando, sigue dando pases que cierran los ojos del entrenador, sigue teniendo jugadas en las que el hincha insulta mientras se levanta. Pero antes, después del riesgo, había vidrios rotos por todos lados. Ahora hay menos vidrio. Al menos alguien tiene una escoba.

El Arsenal, por su parte, parece haber soltado por fin el aire de hace veinte años.

En 2006, Wenger estaba allí y seguramente no quería imaginar muchas cosas que vinieron después. Ahora está Arteta, ropa más ajustada, cara más dura, fútbol más duro. El Arsenal sigue siendo el Arsenal. Solo que ya no se encarga únicamente de verse bien.

Quizá eso sea el nuevo orden.

No nuevos gigantes llegando y viejos gigantes muriendo.

Demasiado teatral.

Solo algunos equipos dejando por fin que sus viejos males les tiren del pantalón.

El PSG ya no necesita solo los nombres más grandes para iluminar la noche.

El Arsenal ya no vuelve bellas sus penas.

30 de mayo, Puskas Arena.

El nombre sirve para una final: Puskas, la zurda, Hungría, la vieja Europa, futbolistas en blanco y negro corriendo con zancadas enormes. Pero PSG contra Arsenal no va de una foto antigua.

Mira si el PSG tiene gente detrás cuando sale disparado.

Mira si el Arsenal puede cerrar otra vez la caja cuando entra el viento.

Yo sigo con el PSG.

Con su escoba.

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